Я плыву на плоту
по лесному пруду,
нет, по озеру (это точнее)
где туман словно дым,
и торчат из воды,
наклонившись, древесные шеи.
Будто были всегда
лес, и плот, и вода —
тихо так, что не может быть тише.
Лишь наверх изнутри
всё ползут пузыри —
словно кто-то неведомый дышит.
В глубине этих вод
он давненько живет
тихо-тихо и медленно-верно —
у него есть рога,
у него есть нога,
или несколько даже, наверно.
И он видит, как я,
чуть веслом шевеля,
к берегам, где растёт голубика,
тихо-тихо гребу,
тихо-тихо плыву.
Всё плыву и плыву. Тихо-тихо.