Где-то внутри сидят они,
Маленькие и несформировавшиеся, но так рьяно рвущиеся наружу.
Они толкаются внутри груди, ищут выход.
Они подобрались к горлу, они уже готовы сорваться с твоих уст,
А ты понимаешь, что не можешь выразить их словами…
Ты бьешься в бессилии, ты задыхаешься… Ты смотришь в ночное небо,
а потом
подставляешь руки и пускаешь в этот мир воздушные поцелуи…
Летите
Летите
Летите мои ненаписанные стихи… и возвращайтесь…

Напои меня, милая,
Нежностью.
Это редкое нынче вино.
Очаруй неземной чистотою,
красотою своей Души.
В этом мире
искусственных
женщин
Самобытностью Удиви…

Едва ли улицы пустынных городов
застыли в ожидании твоих шагов…
— Он не придёт! —
кричал мне дождь и мокрыми руками вытирал лицо.
— Он не придёт…, —
шепнула ночь, и в городе погасли фонари.
— Он не придёт, —
мне ветер прорычал и холодом забрался под пальто.
А улицы пустынных городов
Молчали.
И не спешили говорить, что слышат вдалеке шаги.
Твои?