…а кто-то жизнь ведёт не без сноровки,
но всё же — чаще - жизнь сама ведёт…
в моих дорогах скрыты остановки
и долгий незатейливый полёт:
над полем с перегнившею пшеницей,
над домом, что никто не смог сберечь,
над белой обескровленной страницей,
в попытке перейти прямую речь —
и вброд, и по разбитой переправе
туда, где воля ищет свой покой…
а ты опять о подвигах и славе
забудешь, и смешно махнешь рукой,
закружится без музыки пластинка,
заезженная временем судьба,
неловкий жест — из вечности картинка —
ладони убираются со лба…
а скоро сад рванётся из метели
черёмух — в небо, а потом назад…
ты помнишь говорил, что рай смертелен
для тех, кто никогда не верил в ад…
но бедный слог в цепочке возрожденья
у гибели не спросит волоска…
и как в твоём эдеме день рожденья?..
наверное — и скука, и тоска…
мы в радость верим, если только горе
кричит: отмщенье мне и аз воздам!..
…и редкий сон — вдоль синей кромки моря
идёшь один, и волны льнут к следам…