Ночь. Я взрослый мальчик возле дома.
Твой балкон, увитый виноградом.
В сердце первых, робких чувств истома,
Что не зазвучали серенадой
И в окно не залетели птицей.
Так вот и строка… — молчит до срока.
В самой глубине души гнездится,
Чтобы, может быть,. вспорхнуть высо`ко.
Скорлупу отбросивший цыпленок-
Сын, малыш растет, встает на ножки.
Юношей, поднакопив силенок,
Устремляется на свет в окошке,
По лозе поднявшийся к балкону.
В такт строка, преодолев преграды,
Зазвучала звонким баритоном,
О любви душевною балладой.
«Быть поэтом…» — черпать вдохновенье*
От земли родимой, что вскормила,
Наполняя души исцеленьем.
Говорить о том, что сердцу мило,
И кричать про все, что не приемлю,
«Не люблю». Родных берез любовник,-**
В трудный час не брошу эту землю.
Птицей, не покинувшей терновник,
Допою. Да, путь поэта сложен.
«Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души."***
Вновь тянуться к планке, что высо`ко,
Словом, фразой, сказанною честно.
К чистоте души путь от пороков.
P. S.
Если вместе с ними жить не тесно,
И строка пусть помолчит до срока…
*Цитата: /Сергей Есенин/
**Аллюзия на: /«Я не люблю» В. Высоцкий/
***Цитата: /Сергей Есенин/