Спал рабочий квартал. Каждый маленький двор. Каждый дом.
Только он, не спеша, возвращался знакомой дорогой.
Вспоминая опять ножку в туфельке с острым носком,
В чёрном «Бэнтли», стоявшем у местного клуба ночного.
Ветер сизые тучи с собой уносил на восток.
До рассвета июньского было, похоже, недолго.
Он не видел её. Только дымчатый тонкий чулок.
И роскошный подол тёмно-синего платья из шёлка.
Проработав на кухне две долгие ночи подряд,
Свежий воздух глотая, забыл про свои сигареты.
Он в мечтах дорисовывал нежный и трепетный взгляд.
И блестящие локоны тёмно-янтарного цвета.
Дома спали давно. Тёплый ужин оставила мать.
Только есть он не стал, а скользнул под своё одеяло.
Он в душе понимал, что ему никогда не сломать
Ту высокую стену, что с девушкой их разделяла.
Он с улыбкой спросил:
— Кто же я?
Чтоб ответить:
— Никто!
Но забылся опять. На какую-то долю минуты.
Вспоминая ту ножку, что скрылась в шикарном авто,
Уезжая вперёд. По дорогам, ему недоступным…