Место для рекламы

Игры разума

Плывет, уходит из-под ног земля,
Подхватывает ветром в поднебесье.
Там может мёдом стать змеиный яд,
А мёд — отравой. Всё по воле беса,

А может ангела… Не угадать.
Как лики путаются в зазеркалье!
Там шут пытается переиграть
Конечно, Фауста опять, — каналья!

В итоге кем нам быть — решать не нам.
Мы все трофей, добычей интересный.
Влюбленно ангел строит в сердце храм,
Бес этот светоч гасит речью лестной.

Бывает голубь вдруг в окно летит,
Несёт известием какую тайну?
Кто в преисподней разыграл гамбит,
Или игра не в счет, и всё случайность?

Мне бы покаяться… Но перед кем?
Судьбы ирония — летят качели!
Когда ты пуст душою — нет проблем.
О, как ты прав, великий Торричелли…

© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2021 Свидетельство о публикации №121040506126

Опубликовал    12 апр 2021
0 комментариев

Похожие цитаты

Ты видишь карету?

На ощупь, вслепую бредем мы, не ведая цели…
Ты чувствуешь, в лёд за спиной небеса стекленеют?
О, Боже, как пальцы твои без обьятий немеют!
А помнишь, дыханием жарким друг друга мы грели?

Теперь же стоим на пустом без огней перекрёстке,
обьятые ветром обид и тоской недоверья.
Под стылой луной наши ангелы дергают перья,
и вниз нам бросают согреться невидимой горсткой.

Ты видишь карету? Там кучер в злащеной ливрее!
Давай, торопись, — выбирать предстоит нам дорогу
пока у крыльца не застряли без кучера дроги,
пока ещё ангелы счастья мгновения сеют.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  17 мар 2021

Тишина на душе

Тишина на душе. Колокольчик молчит.
И по ком в этот раз отзвенел невзначай?
Взмах крыла, сердце замерло, пульс не стучит, —
это ангел, зевнув, опрокинул мой чай.

Ложка, звякнув, упала, и стол — опустел.
Где тот гость, с кем желание выпить вина?
Ангел сонный, оставив меня не у дел,
удалился за облако… Снова стена

то ли плача, а то ли нелепых обид, —
между мной и тобою посредника нет.
Белой ниткой молчания рот мой зашит,
и душа растеряла сияющий свет.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  24 мар 2021

О крестах прошлому

О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныВладимир Казмерчук  25 мар 2021