Как номер в крохотном мотеле,
Душа снимает уголок,
Ютясь устало в душном теле,
Но ищет, кто бы ей помог
Смириться с вечностью, не плакать,
Что жизнь становится мала,
И дождик разбавляет слякоть
За плёнкой жёлтого стекла,
А на холме чернеет вышка,
Мигая позывным огнём.
Провинциальный городишко
Всё тот же ночью, что и днём.
Душа допьёт остывший кофе,
Уставившись в стенной гранит,
Мир — анаграмма: «Эстер Мофет"*
Фальшивым золотом блестит,
И кажется разбитым хлевом,
Но захолустный неуют
Проснётся, залит ясным небом,
Как будто Бог родился тут.
Душа рванётся из каморки,
Покинув свой постылый склеп,
И к свету взгляд поднимет зоркий,
Что от сияния ослеп.