Октябрь. Вторые сутки дождь стеной.
И кажется не будет просветления.
Потоп?! Мы снова в зоне затопления,
Как некогда нашедший выход Ной.

Рисуются в далеких облаках
Ступени, путь, приходит понимание.
Большое видится на расстоянии.*
Не к лозунгам обращена строка —

Душа стремится к свету, как росток,
К ответу — взгляды глаз ультрамариновых.
Пусть мысль горька порой. Так сок рябиновый…
Что ж… выдержка вина имеет срок.

Пусть найденная с чем-то важным связь
Теперь, когда сюжет совсем не камерный,
С рассветом на ветру растяжкой баннерной
Исчезла, ускользнув, оборвалась.

Нам вновь по капле, сжав рябины гроздь,
Как сок те мысли собирать. Не зна`тна плата ли:
Идеям — крест, чтоб вечно быть распятыми,
Руке, что к ним тянулась — вбитый гвоздь?

Их значимость — не блеск и звон монет.
И будет неизбежно воскрешение!
Вторые сутки дождь порой осеннею.
Стена? Нет, в ней тоннель, где виден свет.