Ещё вчера ничего не было заметно, но сегодня ты подходишь к окну и видишь, как привычный сугроб на домике кондиционера стал меньше, а летающая мелочь уже видит в нём не совсем безнадёжную танцплощадку для своих худосочных лапёшек…
И на маленький шаг приоткрыв напрочь недавно примёрзшую створку уставшего окна, можно верную новость словить настороженным носом…
Весна.
Или это ещё не она?
Или только предчувствие скорого просвета сквозь такую долгую зиму, которую, вроде бы, и не гонишь, но уже и не тянешь…
И щекочет по тонкому уху едва уловимый шелест… хочется верить, что это шаги… шаги весны…
Освободиться. Раскутаться. Убрать подальше в шкаф надоевшую неуклюжесть своих зимних одёжек. Расстегнуть молнию на душе… пусть дышит.
Нынешняя весна для меня отчего-то не время года, друзья мои…
Что-то гораздо больше, и гораздо пронзительнее…
Хочется достичь её, сесть прямо на асфальт и расплакаться… громко, некрасиво, отчаянно, как в момент победы, на которую ты не надеялся…
Хочется обнять выживших, и оплакать тех, кого уволокла эта бессрочная угрюмая зима, продолжающаяся весь год…
Хочется пообещать себе, что больше никогда… никогда-никогда-никогда не станешь относиться к бесценной жизни, как к вечному должнику, с которого высокомерно и нетерпеливо спрашивают того, чего у него нет…
Хочется жить, а не выжидать неизвестно чего.
Хочется замечать и помнить каждый без исключения день.
Пусть будет так.
Сугроб уменьшился вдвое, но это всего лишь оттепель пока… она играет весну.
Играет неуклюже, как шекспировских героев в школьном театре…
Но ты всё равно смотришь…
Потому что там все свои…
И мы с вами свои… правда ведь?
А значит, доживём до весны…
Обязательно