Поплачь, Любовь, поплачь, роняй слезу на фартук,
На белый майонез салата оливье —
Кукушка промолчит, и рак не свистнет в марте,
Не выкроит фату для свадьбы кутюрье.
Сто тысяч «почему?», один ответ «не знаю»,
Его произнести нетрудно, он не ложь,
Но это не сигнал к конкретному финалу,
Когда-нибудь, Любовь, сама ты всё поймёшь.
Когда-нибудь…пока слеза бежит дорожкой,
Накатанной давно десятком тысяч лет,
И падает в ладонь, как ягода в лукошко,
Как светлый тёплый дождь в осенний бересклет.
Поплачь, Любовь, поплачь, полегче будет, точно!
И наливай в кувшин предпраздничный компот,
Вдруг постучится в дверь случайный полуночник
И скажет, что он тот, кого недостаёт.
Рак свистнет в январе, февраль встряхнёт кукушка,
Я буду чистить лук для праздничных столов,
И вместо крупных слёз серебряные мушки
Осядут на фату, красавица Любовь!
«"""""""""""""