полсотни лет один и тот же сон:
в погоне за мифической свободой
по бездорожью… приминая годы —
самокатящееся колесо…
с карманами, набитыми «успеть бы»,
я задержусь в последнем из пристанищ,
и приглашу свою судьбу на танец,
смешав в палитре жизни быль и небыль.
она кивнёт небрежно, но любезно,
и чередой бессмысленных потех
закружит в пьяном вихре из потерь:
возможностей,
друзей,
«прости»,
«хотел»…
дыша мне в ухо: «верь мне, верь…
ты сможешь всё,
ты гений,
ты не бездарь»…
всё тот же сон: остекленевший вечер…
бюджетный свет… обшарпанный отель…
и будто я уже вторую вечность
усердно рвусь в одну и ту же дверь.
что там
за ней —
дорога или бездна —
мне всё равно… я заплачу за годы,
которые я прятал в миражи,
которые я как бы и не жил
хоть и дрожал всем напряженьем жил
и там
у этой тоненькой межи
дверной порожек под названьем «жизнь»
перешагну
и обрету свободу.