Как жаль, что не предала я перу,
Возможности…
Собрать из юности своей легкий румянец.
Годам, что развевались на ветру…
Позволить слогом лечь на белый глянец…
Слезам, питавшим молодой росток любви,
Проросшим,
На беду свою вишневым зимним садом,
Под хруст следов морозности души…
В дымке снегов…,
Растаять…,