У тревоги есть корни, и корни лежат во мне.
Я пока что не знаю, где их искать точней.
Я пока что не знаю, стоит с чего начать и —
И тем более, где у этого выключатель,
Как закончить бояться и кем-то нормальным стать…
Говорят, что хоть что-то — лучше, чем пустота,
Но такое вот «что-то» хуже любых пустот…
У меня есть тревога и я в ней лежу пластом.
У тревоги есть корни, и корни в меня впились:
Из меня, как из почвы, пьют соки, тепло и жизнь,
А я сохну и сохну, как старый седой ковыль.
У тревоги есть обруч вокруг моей головы
И кусачая змейка, забытая в животе.
У тревоги есть корни, но я нахожу не т. е.
Я пытаюсь бороться, всё время напоминать,
Что всё, в целом, нормально, а я — это не она,
Что никто не уходит, не злится, не гонит прочь,
Что всю жизнь не продлится даже такая ночь,
Что однажды я справлюсь, а после — я посмеюсь…
Я не верю, конечно, в эту вот речь свою,
Хоть и помню: всё правда. Тревога же — вся из лжи.
Если честно, то я не знаю, как с этим жить.