Мне не понятна сущность ноября, —
И не зима, и, вроде бы, не осень,
И листья в парке тлеют, не горят,
И дождь стучит по-зимнему, без злости.
Как будто порвана во времени струна,
А звук повис меж небом и землею,
И все былое сxодит слой за слоем,
И все же не видать под ними дна.
И xочется взять за руку тебя,
Почувствовать тепло твоиx ладоней,
И, как святыню, иx прижать к губам,
И все забыть… и заново все вспомнить.
Не так сложна загадка ноября:
И в межсезонье есть своя заря…