Мир не спасает красота, Айкос
За тенью голода и смерти,
Несчастий частый пируэт;
Судьба, мне абрис явно чертит,
Который был, возможно, — нет?
Кисть отдаёт боль мастихину:
Ложатся чуткие снега
В них «падчериц» с холста Дега,
Мысль манит до «покуда сгину»…
Семи чудес, великих, ила,
Так мало чтоб Христос воскрес…
Чтоб в афоризмах грусть твердила:
«Дай, Бог, нет… — нам, поможет, бес…»
Красивых слов загадка выси,
В том… — где, зачем их произнёс,
Творец, Вселенную возвысив,
Сам, предпочёл, — любви айкос.
Портреты, лица и фигуры,
Ждёт шёпот тихий: «Нет, не та…
— Вновь, ангел рисовал с натуры?»
… Мир не спасает красота.