Списывая лето со счетов,
окунувшись в мыльный морок лени,
смотришь вдаль — не видишь ничего.
Дом пустой и пыльные ступени.
Ну, закрой-открой ещё глаза,
лишь мгновенье — пшик — и улетело.
Вспомнится зачем-то стрекоза —
лёгкое мерцающее тело.
Дон паук и фрау стрекоза,
извините, что к вам обращаюсь.
Ничего нельзя вернуть назад,
честно говоря, и не пытаюсь.
Бьётся ритм — ступенек чёткий строй.
Вот и осень бросилась под поезд.
Там, в траве озябшей луговой,
я иду — невидима по пояс.