"...Запад есть Запад,
Восток есть Восток, и с Mест они не сойдут..."
/Джозеф Редьярд Киплинг/
Прости, мой город, что не уберёг
От взглядов сквозь прищур замочных скважин.
Бомжи пришли к ступеням Эрмитажа,
А небо домом выбрало восток,
Оставив нам загадочную хлябь,
Больную эпилепсией в придачу,
Где птицы попадают под раздачу
Цикуты. И улыбчивая рябь
Неве легко поставлена в упрёк.
Ощерившись, мосты раскрыли пасти.
Болотный запах, беды и несчастья…
Прости мой город, что не уберёг
От кажущихся мелкими обид,
От памяти совместно со склерозом,
Когда летит душа, как баба с воза,
И грохается смачно о гранит.
От тех, кто здесь однажды дуба дал,
Но вовремя воскрес, Христу подобно.
Мой город, ты распят на месте лобном
В холодных отражениях зеркал.
Прости, мой город, вновь кровоточат
Гранитные, обманные стигматы…
С Кузнечного сверну я на Марата,
Во двор зайду, как много лет назад.
Родная, наш колодец жив, и пусть
Для пришлых в нём безрадостно и мрачно.
Печали родниковой и прозрачной
Привычно в одиночестве напьюсь.
Горчит она, когда за упокой,
Когда твой след, как слепок, на асфальте,
И ветер от дисканта до контральто
Меняет голос. Тянется душой
Ко мне мой город…
Этот уголок
Когда-то был нам Питером дарован…
…Пишите, господа. Свобода слова…
Восток не запад, запад не восток…