Вчерашний август жмёт в плечах,
а новый носишь на распашку.
Ветра цепные рвут рубашку,
со мной схлестнувшись сгоряча.
И чем нахальней злой порыв,
тем он сильней меня заводит.
Пусть грозы летом верховодят.
Смирись.
У неба свой мотив.

Свои резоны и пути…
диагноз тоже свой, поверь мне.
Осталось просто выбрать двери.
Есть много способов уйти.
Я не хочу сквозь лабиринт
пустынных, душных коридоров,
сквозь мрак досужих разговоров,
чья суть латынью холодит.

И кто-то в чёрном,
словно рок,
к душе моей заходит с тыла —
глядит прищурившись в затылок,
подносит бритвенный станок
и намекает,
что пора
свершить закос под новобранца —
мол, здесь у лысых больше шансов…
Какая странная игра…

Как предсказуем первый круг
тупого дантовского ада…
А если я скажу:
— Не надо (!)
ни острых бритв, ни чутких рук,
ни глаз пытливых, ни лучей,
на снимках мацающих душу.
И всё и вся - во всём нарушу…
Взорву привычный ход вещей.

Найду ещё один портал,
ведущий в небо голубое…
Куплю билет на чудо-боинг,
по взлётке вырулив в финал.
Не потеряв ни волоска
с башки упрямой и вихрастой.
Я не хочу, «как надо» —
баста (!)
забив на бритву у виска…

Пусть ветер тёплый, золотой
откинет прядь мою крылато,
когда я вновь сойду по трапу,
проделав путь «Москва-Ханой».
И вечный,
верный Океан
в объятья примет без вопросов.
Шагну к нему навстречу босо,
чтоб вмиг избавиться от ран…

А не избавлюсь — не беда.
К стихии солнечной причастна,
здесь и сейчас я сбудусь счастьем.
И в нём останусь —
навсегда.