Окна на Токио вновь в пыли,
кофе сбежал, унося обиды,
пальцы не пишут-они в крови,
значит, теперь мы-квиты,
Ты, словно тело не от души,
жалко сбегаешь трусом!
Пальцы не пишут-а ты-пиши
с яростью, с болью, вкусом!
Толи от скуки, толь от балды
много напишешь строчек,
Но писанина дает плоды,
ежели сердце хочет,
Славный роман на две тонны цифр:
все о потерях, тайнах,
в каждом абзаце свой код и шифр,
видимо, не случайно,
Окна на Токио расплылись,
тонкой сгущенкой льда,
пальцы не пишут? Ты распишись,
видишь, уже среда…
Ольга Тиманова