Любовь меня великому учила.
Прошла со мной почти весь белый свет.
Шла по воде — и ног не замочила.
Шла по огню — не почернела, нет.

Она была то радостью, то болью.
То маленькой бывала, то большой.
То раны мне солила ржавой солью,
То всё прощала с легкою рукой.

Любовь… Любовь… А что это такое —
Любовь?.. Ты только правду мне ответь:
Чего в ней больше — слёз или покоя,
И что с ней делать — плакать или петь?

Любовь это настолько интимно,
это не секс… это радость взаимно,
это в зрачках отраженье счастливое,
доброе, чистое, очень ранимое.
это касания пальцами, телом, душой,
это одна на двоих эйфория и боль.
шепот губами, дыхание, что непрерывно
это отдать, а не брать. это ритмы…
кАрдиограммы одной, на два любящих сердца,
это минор и мажор… и безгрешье младенца.

Каждое утро старик приходил в дом престарелых кормить свою жену, которая его уже не узнавала. Его спросили: Зачем Вы приходите каждый день, ведь уже сами еле на ногах держитесь? Да, к тому же, она даже не знает, кто Вы.
На что он ответил: Зато я знаю, кто она.