Ноябрь. Вечер.
Больная стужа.
Давно уж мною,
Ты не простужен.
Давно не бредишь,
Давно не снится.
Давно спокойно
И в стужу спится.
А если, честно,
И откровенно
Из-под вуали,
Что незабвенно,
Могло быть счастье,
Могло бы сбыться,
Могло б небренно,
Могло б свершиться.
Но было б сложно,
А, сложа руки
Намного проще —
И пусть — разлука.
И ты «не» бредишь,
Ты «не» болеешь.
И даже, легче,
Когда хладеешь…
5.3.20