Да… Мастер он — себе такой…
Под закусон в шансон, сошло бы.
Идти бы тихо на покой,
Чем рифмоплетство низкой пробы…
Но где там! Застит лесть глаза,
Стекая сладостным нектаром.
А вдохновения — слеза.
Склоняет, разве, к мемуарам.
Душещипательный сюжет
Пыхтит глагольными концами,
И сводит глубину на нет,
Косноязычными словцами.
Хромают ритмом письмена,
Но снова стерпит все бумага,
Не приближая имена к великости
Ни на пол шага.
Охотно примет самиздат
И дальновидная подруга,
Внушит ему, что он — талант.
Ее елей — всему заслуга.
Да только пыл таких потуг
Народной не прибавит славы.
Быть может славный был супруг,
Но фальшь души на три октавы!
Как лисы, рыщут средь имен,
Ища себе в друзья — великих!
Расшаркиваясь, бьют поклон,
На плитах оставляя блики.
Примазываясь к свету тех,
Чей голос чист и росчерк ярок,
Не понимая, что успех —
За чистоту души — подарок!