Мороз слегка пощипывает щёки,
Струится лёгкий изо рта парок,
Непроизвольно возникают строки
Стихов, что на ходу придумать смог.
Душа стремится превозмочь печали,
И как в далёкой юности меня
Опять зовёт в заснеженные дали
Ведущая в сосновый бор лыжня…
Жить надоело жизненною прозой,
Но годы для лыжни уже не те…
Остановлюсь под старою берёзой,
Чтоб поклониться этой красоте!