Приезжал полухмельной,
плакал до рассвета:
«Нету света за душой,
понимаешь, нету!
Ты не думай — я не трус,
у ее портрета
похмелюсь и застрелюсь,
только света нету…
Словно лампочка в душе
яркая светилась,
да в другой патрон уже,
глядь, перевинтилась…»
Что же тот, кому везло,
ходит словно нищий?
Говорит:
«Я жил светло,
а теперь — темнища…»
Чудеса вы, чудеса,
гаревое дело.
…Вскинет женщина глаза:
— Я перегорела…