Кружилась жизнь беспечно, без меня,
Но мне она нисколько не фартила…
Лишь выбирала сопки иногда,
Чтоб избежать спрессованного ила…
Мне мир казался злобным и немым.
В ней лестница крутая в тьму водила…
Быть может бумерангом роковым
Наказывать решила, не щадила.
Во мне кипели Лорка и Шекспир.
И вольность я Высоцкого ценила.
Тянуло вниз - в Есенина «трактир»,
Куда спускалась часто моя Лира…
Да, знаю, что совсем не ангел я.
Влюблялась и совсем не тех любила…
Ревела я над пропастью скользя.
«Горбатого исправит лишь могила»!
Одна отрада — рифма и строка!
Стихи мои, как горькая тэкила…
В плетень сплетаются: слова, тоска…
И голос мой панический — на срыве.
Н.Л.