Сугробик вырос у сарая
— Усталой осени каприз.
Я Музе мысли доверяя
Над рифмой в сумерках завис.
В окошке голая аллея
Под снегопадом в полный штиль.
Огонь, всё яростней, всё злее
В свечной вгрызается фитиль.
День в серой, облачной сорочке
Темнеет сытным холодцом.
Я всё пишу короткой строчкой
Катрены выстроив столбцом.
Да, ремесло, а не искусство.
Согласен с мыслею простой.
Мой стих, что выражает чувства
Увы, не блещет красотой.
Роятся буквы стайкой моли.
Слова в строке теряют вес.
Я Вам пишу. Чего же боле?
Ведь в этом главное — процесс.