Я брал эту книгу с полки,
Мне было одиннадцать лет,
Она мне казалось не тонкой,
Картинок — обидно — в ней нет.
Размером меня пугала,
Писал, Новиков-Прибой,
Доверия не внушала,
Фамилией этой двойной.
Российской эскадры потеря,
В далёкой японской войне,
В такое нельзя поверить,
Да и не верилось мне.
Шли годы я стал уже взрослым,
И к чтению любовь не прошла,
«Цусима», таинственным словом,
Внимание моё привлекла.
Уже не пугали страницы,
Со знаком в четыре числа,
Читая листал их, как птицы,
Они уносили меня.
Японское море, Цусима,
Металл скрежетал о металл,
Читать было невыносимо,
Комок в горле слёзы держал.
Вы ждёте, что опись баталий,
Сейчас я Вам здесь приведу,
Как наши матросы сгорали,
Суда не бросая в дыму.
И как паровыми котлами,
На части тела их рвало,
И как по японцам стреляли,
Не видя без глаз ничего.
Нет, я этих дел не свидетель,
И жалок моих строчек строй,
Берите «Цусима» скорее,
И с нашей эскадрою, в бой.