«Унылая пора, очей очарованье…» (А. С. Пушкин)

Унылым утром хозяйка осень
Калиткой стукнув, войдёт во двор.
Насыпет листья, как курам просо,
И закудахчет поэтов хор.
И будет солнце, как блин остывший,
Болтаться в небе. Звезда-муляж.
И напрягая мозги до грыжи,
Пойдут поэты на абордаж.
И вот растаскан багрянец неба,
И гулкость яблок, и моросня.
Хоть что-то тут перепало мне бы:
Огарок свечки, кострище дня.
Но аллегорий не хватит-ладно!-
Сметён багрянец и листьев медь,
А я, по сути своей, всеядна-
Мне б с голодухи не помереть.
В остатках тропов копаюсь лихо,
Какая каша! Еда, помёт.
Леплю сезонное злое стихо
И запасаюсь на Новый год.
Ну здравствуй, осень. Тошнит от «просинь»?
А «росен», «восемь», «поносен»? Нет?
Тогда без рифмы пропустишь строчку?
Так сделай скидку на «непоэт».
А мне в любви бы признаться тоже,
Но с тем, что есть — плагиатор, враль.
И разве кто-нибудь лучше сможет,
Чем тот, чьи «очи» закрыл февраль…
И вот, стою, как ворона в перьях
Павлиньих, шансы равны нулю.
Но всё же, осень, прошу, поверь мне-
Не ради, но вопреки. Люблю.