Есть те стихи, — которые кричат,
А есть, что шепчут и волнуют строчки;
В которых от начала и до точки
Рассвет алеет и плывёт закат.
Есть те стихи, — которые зовут
В чужие и неведомые дали,
Или дождём как капли по стеклу
На сотни бликов разлетясь ударят.
Есть те стихи, — в которых суета
Разбросана на крохи и мгновенья.
На узких строчках чистого листа
Мечты и страхи, тайны и сомненья.
Стихи — молитвы и стихи — ключи
В глухую полночь, в пору листопада,
Когда идёшь вдвоём с любимым рядом: _
«Не нужно, милый, — лучше помолчи»…