О, Муза! Ты капризное создание.
Как ни вертись, тебе не угодишь.
Чуть что не так, ты сразу:"До свидания",
Уже к другому автору спешишь.
Твой образ эфемерный, а не плотский,
Твоих объятий розовый туман
Воспели Пушкин, Пастернак, Высоцкий,
И я — малоизвестный графоман.
Бывали дни, меня ты посещала,
И наступал торжественный момент,
Ты из эфира с лирой возникала,
Настраивала струнный инструмент.
Аккордов чудных неземные звуки
В душе звучали трепетны, чисты.
Стихов, бывало, за ночь по три штуки
Ложилось на тетрадные листы.
Но я однажды, будучи сердитым,
Порвал на лире струны сгоряча,
И ты ушла. Ты с более маститым
Теперь.
Порхаешь, трёшься у плеча,
А он тебя нектаром сладким кормит,
И у него в душе весна поёт.
Он в поэтической прекрасной форме,
И на гора поэмы выдаёт.
А я лежу, на солнце грею пузо,
И в полусне горячечно шепчу:
«Вернись ко мне, предательница Муза,
Не то назло Пегаса приручу»!