Предутренний туман пустынных старых улиц
крадётся в сторону окраинных садов,
где аромат цветущих слив медов,
где новые дома пока что не проснулись,
смешавшись с облаками в зеркалах прудов —
настало время
ангелов обычных городов…
Я выхожу из дома в этот странный, неурочный час,
где все истоки сокровенных мыслей и знамений,
и бестелесность трепетных прикосновений —
там, в предрассветной тишине прозрений,
я ангелов встречаю всякий раз.
Туман скрывает уличных задворок неприглядность.
Людей за стенами и окнами — как будто нет,
и льётся ангельский струящийся лиловый свет,
указывая будущих событий вероятность…
Уже не кажется враждебным неизвестный новый день,
надежды дом распахивает двери,
и расцветает пятилистниками белая сирень
за кованой оградою в соседнем сквере.
Там всё знакомо, у деревьев есть глаза и имена,
а ивы ствол — чужими именами исцарапан…
Там так легко сомнения менять
на скошенной травы прохладный запах.
Скамья у сонного пруда — отсюда ангелы идут в рассвет.
Седьмая руна мне здесь тайны открывает,
и знаю я, что ангельская тень мелькает
улыбкою счастливого билетика в трамвае
или когда я не бегу на красный свет.
Час истекает, профиль дня отчётливей и зримей.
Я возвращаюсь, чтоб успеть домой к восходу,
и меж фигур, спешащих мимо,
я вижу ангелов в подземных переходах…