Мой сложный организм не пьёт — не курит,
Не ест грибов, и ящик не глядит…
Зачем ему довесок в виде дури,
Такой, что бередит, а не вредит?
Второе «Я» подкорку беспокоит,
Вгрызаясь изощрённо, как сверло:
— Как нам на ум могло взбрести такое?
— Недоглядели, вот и забрело!
Оно взошло, как плесень над паштетом,
Попёрло в рост похлеще лебеды,
Без спросу расцвело махровым цветом,
И без него же выдаёт плоды.
Да будь я троекратно Рамакришна,
И то — вкусив их становлюсь, как тролль,
И разуму отравленному слышно
Как плачет по нему наркоконтроль.
Вот, в честь чего я зол, как перец чили,
На кой рокочет в голосе металл —
Не то меня пришельцы облучили,
Не то свои стихи перечитал?
У дури — ипостаси заводные,
Собратья — близнецы Заскок и Бзик:
Которые мне ближе, чем родные —
Настолько я к их допингу привык.
Я — соловей с осоловевшим взором,
И не приемлю шпаги и плаща —
Они меня затюкали измором,
И научили злиться не ропща.
И кажется мне вовсе нереальным
От дури, коей мой характер чужд
Освободиться, и зажить нормальным:
Мечтать об этом — лажа, бред и чушь!