В русло жизни мы где-то влились,
Одиночество, чуть достало,
Что ушло, уж не повторилось,
Ночь. Темно. И душа устала.
Всё сумбурно, всё не по полкам,
Всё в разброс, даже хаотично,
Жить вот так — одиноким волком,
Ничего и уже привычно.
В слог и такт только рифма льётся,
Словно кто-то диктует свыше
Импульс дан и перу неймётся,
И не каждый же это слышит.
Мой корабль, где-то в океане,
В долг плывёт — промотав ресурсы,
Одиноко, на зов в тумане,
Окончательно сбившись с курса.
Я бывалый моряк — ни юнга,
Навигацию знаю эту.
Но в душе уж задеты струнки,
Что мотивы поют поэту.
Не для разума, а для чувства,
Чтобы плыть так с судьбою споря,
Отдавая себя искусству,
Уходя в эти волны моря.
Плещут волны ночного моря,
В парус мой — эти дуют ветры,
Судно дальше в морском просторе,
И всё глубже под килем метры.
В этой жизни сей несвободной,
Дух стремится и рвётся к воле,
Быть поэтом — быть неугодным,
И не требовать лучшей доли.
А коль в жизнь, в её русло влились,
Плыть по ней — это вдохновенье.
Всё пройдёт и не повторится,
Промелькнёт чудное виденье.
И коль в жизнь повезло нам влиться,
Плыть по ней — много или мало.
Всем нам выпала — эта Свыше милость,
Жить — дерзать, хоть сто раз сначала…