Созревший плод, твоя какая участь,
Коль ты висишь по-прежнему на ветке,
Под солнцем и дождём сиротски мучась?
Ты тоже, как и я, в незримой клетке.
На вид и вкус не плОхи мы как будто,
Но урожайность портит всю картину,
Хоть и встречаем мы за утром утро,
Но и без нас с тобой давно полны корзины.
Спикируешь ты скоро, фрукт несчастный,
От боли за тебя не вздрогнет ветка,
В траве курчавой превратишься в массу,
Моя ж, как бритва, острой станет клетка.
Поспелость, друг, она необратима,
За ней идёт обычно перезрелость…
… показать весь текст …

Я в тридцать три не умирала на кресте
И не стонала: «Ты прости грехи им, Боже!»
Я выводила «ненавижу» на листе
И повторяла, часто вслух, примерно то же.
Я не убита на дуэли в тридцать семь,
Хотя попытки застрелить кого-то были,
Но помешала мне с крылами чья-то тень,
О, Небеса, то помешали мне не вы ли?
Я в тридцать восемь, словно в восемьдесят три,
Душой болезной об углы поистрепалась,
И заточила потому в монастыри
Всё то убогое, что от неё осталось.
Теперь всё чаще красота моя темнит,
Я похудела, но подвох зарыт не в теле,
… показать весь текст …

От конкурсов всяких глаза покраснели…
Закончились мысли. Как следствие, -сплин…
Сидят чьи-то славы на срубленной ели
И горькую пьют, отказавшись от вин.
А к славам гурьбою идут словобранцы…
Не ель их волнует, — дерЕв пОлон лес,
Заботят их те, кто увёл у них шансы,
На землю спустив нелюбезно с небес.
На славах кафтаны, сапожки из кожи…
-Не жирно ли вам?!- словобранцы не льстят,
А корчат нарочно страшенные рожи,
И тапки бросают, и овощи: мстят.
От конкурсов щёки, глаза покраснели,
Мозги подустали, как следствие, — плач.
… показать весь текст …