Работа в субботу,
Трамвай дребезжащий,
Раскромсано утро по улицам сальным.
А где-то живут жизнью той настоящей,
Где в доме большом есть у каждого спальня.

И есть тишина, облаченная в шелк,
Шкафы с сотней книг.
Одеянья от «Гуччи».
Где каждый себе свою гавань нашел.
И место, в котором чуть лучше…

Но я не засну в этом царстве златом,
Увы, меркантильность в подругах не вижу.
… показать весь текст …

У ног твоих не упаду,
Не позвоню однажды ночью.
На счастье или на беду,
я проживаю долю волчью.

Я в одиночестве — нага,
свежа, закрыта. Тем довольна.
Бегут ручьи, бегут года
мои и лихо, и достойно.

Ты сам вернешься сквозь трезвон
колоколов. И птичьих трелей.
Мне часто снится вещий сон
Про дом -построенный в апреле.
… показать весь текст …

Скажи, что о боли ты видел, читал?
Про то, что когда уходил -умирала?
Приятнее ты относился к вещам,
Так вот — и я тоже ей стала.

Мне все безразлично:
работа, духи,
и трепет любовников диких.
Я часто писала в подъездах стихи,
тогда подражая великим.

Когда падал день на запястья, к ногам,
я падала в нежность и губы,
молилась чертям и молилась Богам
… показать весь текст …