Мы летим с каждым годом стремительней к завершению земных дней.
Суетливо срывая и комкая день за днем наших календарей.
Мы стремимся над миром господствовать,
кто — локтями, кто — по головам.
Поклоняясь слуге, а не Господу, жизнь разменивая — по медякам.
Но когда-то листочку последнему суждено будет сорванным быть.
Что тогда? Мы успеем покаяться?
Успеем мы душу отмыть?