это сложно,
безумно сложно молчать о главном.
не о том, как небо входит в пустые окна
за секунду до сорвав расписные ставни,
не о том, что я в тебя до упора вогнут,
но ни богу свечка, ни кочерга для чёрта
и расклад такой, что век мне ходить горбатым
да и после…
после,
быть в тебе полустёртым
очень больно.
нотами дикой мяты
не спеша, вьюном, вползает под кожу вечер
это сложно,
безумно сложно молчать и падать
и в глазах твоих видеть,
видеть, как я увечен.
не смотри же, счастье моё,
не смотри,
не надо.
я не верю в сказки, сказки слагают люди
сочиняют бред, приправленный хэппи эндом,
я бы мог, конечно, тоже, на белом блюде
с голубой каймой тебе приносить фрагменты
волшебства,
но, пряча в карманах море,
остаюсь пустым, не годным для жизни местом
не могу
писать для тебя историй
мимоходом вырванных из контекста
вот и всё, пожалуй.
белым, летящим шумом
не заполнить линий тонкой твоей ладони
это сложно,
безумно сложно молчать и думать
о тебе одной
и следом тебя не помнить.