Стол накрыли в тесной комнате,
май пришёл — святые дни.
Люди выпили и вспомнили
то, что русские они.
По столу стаканы стукали,
словно пули по броне.
Говорили деды с внуками
о судьбе и о стране.
Было к правящим презрение,
боль за правду велика,
озаряло всех прозрение,
пробирала всех тоска.
Ошалев от спирта чистого,
славя давнюю весну,
хор нестройный грянул истово
про священную войну.
И сквозь горе нетверёзое,
сквозь забывшееся зло,
что-то верное и грозное
просияло…
И ушло.