Так плачет старый саксофон …
Слезами музыка полна …

Я вижу ночь. Мне лик её знаком.
Я слышу дождь, который за окном

Отчаянно стучится в стёкла, рвётся в дом.
Приюта ищет в доме он моём.

Я слышу в небе чёрном и пустом
Струится музыка. Мне этот звук знаком.

Откуда взялся в небе он ночном?
Ни с чем не спутаю — играет саксофон.

Я узнаю. Но вот вопрос — о чём,
Ответьте мне, играет саксофон?

Смеётся? Нет, скорее плачет он.
И если плачет, то хотел бы знать — о чём?

О чём же плачешь ты, мой милый саксофон?
Сказать, быть может, хочешь ты
об одиночестве своём?

Давай, вдвоём поплачем саксофон.
Давай, разделим одиночество с дождём.

Смотри теперь, я подхожу к окну.
И пред дождём окно я отворю.

В свой дом сегодня я его впущу.
Свой дом с дождём сегодня разделю.

А ты играй, играй, мой милый саксофон,
И веселей играй. Сегодня мы втроём.

Но не услышал, видно, саксофон.
Всё также грустно плакал в небе он ночном.

Ну вот уж день, и солнце за окном.
Давно уже простился я с дождём.
И без конца звонящий телефон …

Едва ли даст мне вспоминать о нём.
Но я грущу, лишь вспомнив об одном —

Как плакал в небе одинокий саксофон …