Моему деду, Ивану Фёдоровичу Нестерову.

Между осадной Москвой и Берлином
Три миллиона смертельных шагов.
Три миллиона… Под пули, по минам,
Прячась за трупы убитых врагов.

Год сорок первый, декабрь, лютый холод…
Где-то вдали смолкли крики «УРА!»
«Жаль умирать… Тридцать лет… Ещё молод…
Главное всё же: погнали врага.»

Думал солдат, кровью в ночь истекая:
«Десять шагов наше знамя пронёс,
По эстафете как передавая…
Десять шагов… До Победы… И в рост…»

Ноги «прошиты»… Сознанье слабеет…
Звёздное небо… И хочется спать.
«Как там жена пережить всё сумеет?
Дочка, три сына да старая мать…»

…Годы летят. В нас — генетика предков,
Смотрят на нас с фотографий без слов:
«Ради грядущего помните, детки,
Десять смертельных к Победе шагов.»