Каплями красок оттенков заката
Бедный художник листву окропил
И, красотою любуясь, заплакал —
Нам показалось, что дождик полил.
Он, не имея гроша за спиною,
В старых лохмотьях с мольбертом в руках,
С кистью за пазухой, с краской цветною,
Дарит богатство в своих нам трудах.
Яркий пейзаж после знойного лета
Радует глаз миллионов людей.
Быть благодарны должны мы за это.
Нас одарив, он не стал сам бедней.
Жизнь у пейзажа, увы, скоротечна —
Ветер-бродяга развеет его,
Дождь-забияка всё смоет беспечно.
Время — оно не щадит ничего.
Если захочется краски кусочек
Вам сохранить, взяв на память в свой дом —
Просто сорвите вы с ветки листочек,
В книгу вложив, в поэтический том.
Можно иначе нам время замедлить,
В снимках оставив пейзаж за окном
Или сняв видео после… немедля,
Чтоб восхищаться порою потом.
Бедный художник, нам пишущий осень,
Только один раз творит в сентябре.
Стих дописав, задаюсь я вопросом:
Что мне оставить на память себе?