Вот- мокрая открытая терраса,
На древнем столике блестит вода,
А вот- сырых журналов старых связка,
И лист прилипший- словно был всегда.
Горячий чай и лампа- керосинка,
И пепел старый в раковине тут,
Потёртый плед здесь на скамье, на спинке-
Пусть скромный и холодный- но уют…
Зачем он мне? Такого мне не надо,
Его я ненавижу с давних пор!
Я слышу переборы струн ребаба,
Над головой раскинулся шатёр,
Кальян курится и поют цикады,
А в небе- Южный Крест над головой,
На медном блюде- гроздья винограда,
А на душе- божественный покой…
Я не могу сказать, что всё так плохо,
Что я несчастна, жизнь не задалась, —
Но, кажется, совсем не в ту эпоху,
Не в той стране я будто родилась…