Крутит, вертит станок
умерщвлённое временем древко,
острый нож нанесёт
свой орнамент на сложной судьбе.
Эка жизнь — кто куда,
кто политик, а кто-то по девкам,
кто последнее всем,
ну, а кто ни тебе, ни себе…
В звёздном небе аншлаг,
тишина по-над миром ранима,
гулкий выстрел в ночи
рвёт высоким аккордом струну.
Плачь, голубка! — Махнув
напоследок рукою, любимый,
повинуясь судьбе,
променяет тебя на войну.
Крутит, вертит станок,
годовалые кольца срезая,
острый кончик ножа —
жизнь — на стружку, не ведая боль.
И выходит: земля,
пядь за пядью, полита слезами,
это мы, это ты,
в том твоя, не последняя, роль!