Продвигаясь по кругу, кому повезёт — по спирали,
По дорогам, что белой ниткою наспех размечены,
Мы не видя друг друга, вокруг мало что замечаем,
Помним лишь о своём, не подумав ни разу о вечном.

Но наступят года — наше время «пройдут» в средней школе,
Сочиненья напишут, сведут нас всех в среднюю личность,
Прапраправнуки всё ж не сочтут нас обсевками в поле,
Раз мы в жизнь и для них каждый личный свой встроил кирпичик.

А как строили мир, как не спали, его охраняя,
Как добром и любовью согрели, кто жил рядом где-то —
Не вопрос… важно то, что мы сами себя не теряли,
Хоть не сразу нашли на все эти вопросы ответы.

Свеча горела… просто так горела.
Не поминальной, не заздравною была.
И женщина в огонь свечи смотрела —
Щемило сердце у неё, душа болела.
И билась мысль — Одна… одна… одна.

Мчит время, набирая к вечности разбег,
Кого-то отдалив, кого-то взяв досрочно.
Мосты разведены и их засыпал снег,
И в одну сторону по ним следы цепочкой.
Людей разводит жизнь, быть может — поделом,
А, может быть, и зря… и стоит сожалений.
Кто вспомнится плохим, кто вспомнится добром,
Но в нашу память каждый отложил мгновенья.
А время… время мчит… Почти сложился паззл,
Лишь несколько штрихов останется добавить.
Но окончательный увидеть результат
Не сможем никогда. Ведь это против правил.

Сгустился к ночи облачный покров
И тишиной задумался вдруг вечер…
В разрывах туч, как с аналоя свечи,
Мерцает неизведанность миров.

Они до нас и будут после нас
Искриться в своём вечном постоянстве,
А небо радует своим убранством
Нас… этой жизни пыль… здесь и сейчас.

И поневоле возникает мысль —
Уж коли есть мы — значит, не напрасны?
Вспыхнув на миг, мы гаснем ежечасно,
Но этот свет и означает жизнь.

А память, как вода, колышется
И душу разъедает тошно…
Собраться б с духом, взять и выплеснуть
Однажды ночью за окошко…
И жду минуту, чтоб решиться бы,
Освободиться… жить безбедно
И всё забыть… Иль всё же выпить мне
Один глоточек? Напоследок.

Как часто снятся мне мороз и лунный свет…
И даже слышится хруст снега под ногами,
Когда, давным-давно, бродили рядом с вами…
У этой памяти забывчивости нет.

Насквозь промёрзнув оба в и’скристости звёзд,
Мы возвращались в мою тёплую квартиру
И там мы прятали старательно от мира
Всё то, что нам двоим нашёптывал мороз.

Велел нам он — сняв поцелуем холод с губ,
Друг друга согревать неистовством объятий…
И, торопясь, своё расстегивали платье,
Чтоб за желанием успеть движенью рук…
… показать весь текст …

…Нет сна… он, видно, нынче выходной.
И тишина плотна, как одеяло,
И ограждает от всего собой.

…Нет сна… опять ему не до меня.
Видно, кому-то всё же сон нужнее,
Чтоб отдохнуть от суматохи дня.

…Нет сна… это подарок от ночей?
Чтобы смогла всё вспомнить, и обдумать?
Но как поймать бегущий вдаль ручей?

…Нет сна… совсем… и нет обиды в том.
Пусть мысли, как хотят себе струятся…
… показать весь текст …

Того, что есть — нам вечно мало,
Того, что нет — так не хватало.
Того же, что душа искала,
Не встретилось иль не досталось…
Нам хочется всего и много,
И чтобы сразу за порогом
Нашлось всё то, чего хотелось…
…а жизнь вдруг мимо пролетела.

Слова, затёртые до дыр,
По нашему слепив ранжиру,
Описываем внешний мир,
Свой внутренний являя миру.
И в ежедневной суете
Средь туч отыщем капли света…
И, кажется, что дыры те,
Не очень, в общем-то, заметны.:)))

Мы очень редко каемся в грехах,
Только когда жизнь к стенке нас припрёт.
А сделав первый к покаянью шаг,
Надеемся, что тут же всё пройдёт.
Всё враз вернётся на круги своя,
Что будет всё опять, как нужно нам…
И, отругав за свой грешок себя,
Ещё собой и возгордишься сам.
И не поняв преподанный урок,
Покаявшись, легко опять грешим…
И можно б - мы накаялись бы впрок,
Лишь бы не чистить собственной души.

Ведь без тебя я проживу.
Быть может, даже и не хуже.
Как прежде, жёлтую листву
Бросает ветерок на лужу.
Как прежде, дождь идёт с утра,
И день весь будет серым, видно…
Как прежде, в глубине двора
Скамейка мокнет беззащитно.
А завтра будет ясный день —
Пообещали по прогнозу…
И, как всегда, отбросят тень
Полураздетые берёзы…
Как прежде, будто б, всё опять…
И на похоронах надежды
… показать весь текст …

Любовь, порой, как светлячок
Весь мир собой не освещает,
А как твой личный маячок
Лишь одному тебе мерцает.
Для всех его как будто нет,
Другим, подчас, и не заметен,
А для тебя неяркий свет —
Сейчас и присно, и вовеки…

Как копит деньги ростовщик,
Так память копит впечатленья,
Забвений и решений миг,
Туман неверий и сомнений.
Всё, чем украшен жизни лик.

Удержит ростовщик проценты,
И память так… ему под стать,
Питаясь яркостью моментов,
Не забывает собирать
Положенных ей дивидендов.

Убавит звук, убавит свет,
И краски сделав покрасивей,
… показать весь текст …

Как жизни многоточия коварны —
Мы ищем в них невысказанность мыслей,
Только они, подчас, элементарно
Собою прикрывают пустоту.
Но веря многозначности обманной,
Им подчинимся и от них зависим.
И, делая ошибки регулярно,
Находим не того или не ту.

В любовь не верят, если не везло,
Кто предан был или её не встретил.
Они считают — нет любви на свете.
Есть просто куча выдуманных слов.

Ведь, не любя, не знаешь суть любви,
Не сможешь ни надеяться, ни верить.
Желать величину её измерить —
Так это зря, нет в мире мер таких.

Живут, совсем не веря в чудеса,
Не чувствуя ни в чём необычайность.
Но выкинет судьба, порой, случайность
И жизнь изменит раз и навсегда.
… показать весь текст …

Проходит осень… Как проходит всё,
Что радовало яркостью моментов —
Прилежно время вертит колесо,
Оно не переносит сантиментов.
Календари, листы перевернув,
Все дни из жизни, словно в пропасть, бросят
Нам в память, круг безжалостно замкнув.
Всё так… Одна печаль — проходит осень…

Мы крутимся, как белки в колесе
И не глядим совсем по сторонам,
А, может быть, совсем невдалеке
Стоит тот человек, что нужен нам.
И улыбнуться он уже готов,
И оживилось ожиданием лицо…
Но поворот сменяет поворот,
И нас не отпускает колесо.

Затосковала я. Затосковала.
К тому же и компьютер поломала,
Да и забыла, когда от руки писала,
Вот так и не писала ни строки.

Теперь из-за инерции мышленья
Всё чаще появляются сомненья —
Кому нужны все мои мыслеизверженья?
А набиваться, вроде, не с руки…

Правда, заметила — пока я так тоскую,
Всё же какие-то в себе слова коплю я.
А Музу попрошу, коль что-то зарисую,
Чтоб строки оказались бы легки.

Пишу я про любовь. И о любви
Все лучшие мои стихотворенья.
И что бы кто-то там не говорил —
Любовь — удел богов и их творенье.
И Прометей брал вовсе не огонь,
Не за огонь терпел он злую муку —
Он для людей взял у богов любовь…
… а с ней случайно прихватил разлуку…

Деревья всё ещё густые
И листья медленно теряют.
Их просто Осень в золотые
Наряды переодевает.
Порфироносные рябины
Она украсила как в сказке —
По ним развесила рубины,
Чтоб выделить из общей массы.
А осмотрев одежды новые,
Свой выбор оценив дотошно,
И в золото тонов бардовых
Ещё добавит понемножку.