Точка, тире, запятая, точка.
Палки в костёр, огурцы на лечо.
Неполучившийся человечек
Переживает глубокий прочерк.

Он реалист и в его прогнозе
Жизнь из пробирки играет в колбу.
Для различающих в лоб и по лбу
Разницы нет, что в земле, что в Бозе.

Все мы скорбим об одном и том же.

Карандаши переходят в стружку,
И не усталые спят игрушки
… показать весь текст …

…раннее утро… утомленный дорогой, ты все крепче сжимаешь руль, вглядываясь в серую хмарь. Редкие встречные фары слепят, заставляя слезиться глаза… и надо бы съехать на обочину и поспать, но — там, за оставшейся парой сотен километров, тебя ждут… и ты все сильнее давишь на газ…
Тебя ждут… давно забытое ощущение… и телефон уже переполняется от пришедших смс…, но ты отвечаешь односложно «скоро»… «дождись»… «люблю»…

…И быструю тень, мелькнувшую в свете фар ты замечаешь лишь краем глаза… слепящий свет встречной на твоей полосе… и ты успеваешь уйти… почти успеваешь… как насмешка судьбы — острый камень с обочины — пропарывает правое колесо…
…тонкая трель пришедшей смс врывается в угасающее сознание…

…

…ты просыпаешься в холодном поту… берешь сигарету трясущимися руками…
А затем, чуть успокоившись, набираешь такой знакомый номер…
-я хочу, чтобы ты стала мой женой… прости, что разбудил, я завтра прилечу, встретишь?

Мир очень старый и мудрый парень. Он видел кучу таких, как ты…

Теряется всё — смертельно всё, и со временем ты понимаешь, что жизнь уходит, словно песок сквозь пальцы. Может быть, лучше сразу сбегать — уходить преждевременно, чтобы не привыкать? и нигде надолго не оставаться.

Мысли окутывают, жалят, приходят в полночь, и хочется выть, кидаться об стенки, стучаться в двери.

Нарисуй мне небо, нарисуй мне мир, долгожданный, солнечный, —и я обещаю: я только в него теперь буду верить.

Любой может сорвать цветок. Истинная сила в том, чтобы дать ему жизнь.

Идеальной жизни не существует. Но есть идеальные моменты.

никогда ни о чем не жалей — это больше не ты,
это тысяча фото и мятые спины тетрадей.
не живи ради прошлого, ради прожитого, ради
уходящих тщедушно в альковы своей пустоты.

истончается жизнь — это лист, пропускающий свет,
не пиши поверх букв неразборчиво и между клеток,
уезжай в чужой город, страну, на другую планету,

не живи ради прошлого. помни, что прошлого нет.

Мы ценим жизнь, когда она уходит,
И исчезают те, кто мог быть с нами…
Когда — не рядом, а над головами —
Пустынные просторы небосвода.
Мы ценим свет, когда глаза — незрячи,
И слышим сердце — болью расставаний…
Как дервиши — на грани испытаний,
А что — взамен… фортовый миг удачи…
Ну, сколько унесешь по краю бездны?..
Не мне судить закаты и восходы…

Мы ценим жизнь в приходы и уходы,
А погибаем - в логике железной.

Это не жизнь такая жестокая сейчас, это просто люди такими жестокими друг к другу стали…

Это просто дождь, это просто лето отражает в лужах глаза витрин. Это просто мысли витают где-то, на свободу вырвавшись изнутри. Это просто шепот уставшей музы, пыль воображения, миражи, отголоски ветра, обрывки блюза… Это просто сон. Это просто жизнь.

04.06.14.

В жизни каждого человека, бывают такие дни, когда кажется, что за один только день ты прожил целую жизнь. И не имеет значения сколько тебе лет…

мне так много лет, что я помню уже с трудом
все те жизни — мучительно, напролом —
подорожником лечащим, великосветским львом,
и что там ещё потом.

да, душа моя мудра — так давно жила —
столько опыта различного обрела:
и любовь была, и закат, темнота и мгла,
и за спиной — два огненные крыла.

а теперь уж что — лишь верить да танцевать,
постигать эту вселенскую благодать,
я могу летать — и надобно ль мне опять
неистово тебя звать?
… показать весь текст …

Странно, что я пишу тебе эти строки. Странно вообще, что еще я могу писать. Будем считать, что я жизни брала уроки и отыскала способ тебе сказать. Ты не ругай меня. Пусть я тебя не стою — каждый по-своему учится выживать. Но в моей жизни правило есть простое: я не хочу, не могу, не умею врать. Жить перекати-полем не так уж просто — ветер попутный без крыльев пойди поймай… То на стремнину вынесет, то к погосту, то подгоняет в спину собачий лай. Если прибьёт к кому-то — так вроде легче, даже стаби…
… показать весь текст …

Он прикасался к виску, говорил: слушай, Как тихо и медленно море становится сушей, Как млечный путь светом льётся по крыше, Как белые звёзды взрываются в космосе — слышишь? И видел её на руках у себя уснувшей.

Он гладил по волосам, говорил: знаешь, Когда ты выходишь из тела, когда взлетаешь Над городом, над мостами, над нашим пляжем, То ощущаешь себя самым воздухом, или скажем, Самым светом — ну ты меня понимаешь!

Говорил: я автор семи романов и двух баллад И плеч моих никогда не касался прикл…
… показать весь текст …

и когда слова заглушают мысли,
тишина не сможет вернуть покой.
наугад бредешь в лабиринте истин,
тусклый свет виднеется маяком,
бренный тлен разрушившихся иллюзий
полнит до отказа твой бренный мир,
чувства тяготят неподъемным грузом.
жизнь стирает контуры, черт возьми…

21.02.14

Лучше пусть я буду пеплом, чем пылью. Пусть лучше иссякнет моё пламя в ослепительной вспышке, чем плесень задушит его!

Время искать себя самого,
Время искать пшеницу средь трав,
Время сжигать золотые мосты,
Время уходить, если ты прав.

Мнения масс,
Богатство и власть,
Запахи денег
Куют города,
Но светлый человек
Мне когда-то сказал:
«Чушь это всё — всё суета».

Чёрная земля,
… показать весь текст …

Как живёшь-то ты, детка, с этой большой душой?
Где умудряешься эту громадину размещать?
Да ещё приглядеться если: на ране шов,
и ещё один, и здесь. Как же ты дышать
исхитряешься, детка, мыслить, идти вперёд,
улыбаться и строить планы, и жить вовсю?
Тут, кажется, сдохнуть, ан нет же — наоборот:
живёшь ведь ещё сильнее — какой-то сюр.
И эти твои безвыходные стихи,
в которых — такие безвыходные слова…

А если знать, что ты носишь с собой стрихнин,
то совсем непонятно, как ты ещё жива.

Большая ошибка считать, что мы в жизни делаем ошибки. Нельзя роптать на судьбу.

Никогда не понимала святой наивности, казалось бы, взрослых уже людей, ожидающих от предстоящего года «нового счастья», жизни «с чистого листа»…
С тем же успехом можно ожидать метаморфоз от нового месяца, недели, дня.
Извините, уважаемые, но тут никак не получается разделить с вами радости элементарного предвкушения ПРАЗДНИКА. Годы летят, приближая нас к зрелости, одновременно отдаляя лучшие моменты жизни. Хотя, возможно, именно этим фактором и обусловлено неудержимое стремление многих личностей скорее опорожнить все запасы спиртного, чтобы забыться и через некоторое время очнуться, в лучшем случае, дома под столом, а то и в сугробе, или, что более печально, в реанимации…

С наступающим вас, мои дорогие! :)