Время, может быть, и лечит. Только время не щадит.
У кого-то оно тянется, у кого-то вскачь бежит.
У кого-то его уйма, у кого-то же — в обрез…
Время… Время… То ли дар, то ли проклятие небес.

А мне от моих дедов не осталось наград… Они выбыли из жизни раньше, чем их успели наградить…
Дед Алексей. Немецкий концлагерь шталаг IV, май 1942, 33 года.
Дед Андрей. Бои за Балаклею (Украина), февраль 1943, 29 лет.
А есть еще мамин дядя. Александр. 27 июня 1941, 20 лет.

Ах, как хочется уехать в акварельный город детства,
Где улыбчивее люди, изумруднее трава,
Сладко пахнет карамелью, живы все, кого любила,
И невидимые крылья поднимают в небеса.

Вспомнила пушкинское:
«И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые я лирой пробуждал»
и подумала: вот мера ответственности за слово (сказанное или процитированное) — что именно мы пробуждаем в человеке? В каждом из нас есть доброе и злое, светлая сторона и темная. Как наше слово воздействует — пробуждает в людях то светлое и доброе, что в них есть: любовь, сострадание, милосердие или же то темное, что в них живет: ненависть, пошлость, подлость и т. п. Произнося слово, думаем ли мы, как оно отзовется, причинит ли кому-то боль, заденет ли чьи-то сокровенные чувства или «ради красного словца не пожалеем и отца» …
Каждый для себя решает сам.

Не дописав строки, не дочитав страницы,
Прервав на полуслове разговор,
Уходят люди, чтоб не возвратиться…
За горизонт.

Вот смотрю, бывает, всякие там «квартирные вопросы», «дачные ответы» и «идеальные ремонты», и как только доходит дело до декорирования и я вижу уйму текстиля — и шторы тройные, и всякие пуфики-думочки-балдахинчики, и уйму статуэток-свечечек-вазочек-фоточек, у меня одна мысль: сколько же это собирает пыли и сколько надо потратить времени и сил, чтобы содержать это в чистоте. Наверное, я уже в том возрасте, когда минимализм — моё всё)

Так хочется порой стреножить время,
Чтобы сдержать галоп летящих лет.
И затеряться в мареве сирени,
И отыскать любви ушедшей след.

Судьба не самый лучший партнер для игр. Ни в прятки с ней не поиграешь, ни в догонялки… Всегда обыграет.

Всем приходилось наблюдать за тем, как дети играют во взрослых. Надела дочурка мамины туфли и бусы и чувствует себя дамой. Оседлал юный трехлетка табурет и вертит перед собой крышку от кастрюли — это он папиной машиной рулит. И так в роль детки входят, что попробуй им сказать, что все это игра и не по-настоящему — в рев ударятся. И вот многие взрослые напоминают мне порой таких детей. Это я о сетевых «поэтах» и «афористах». Вот научится человек сносно (а чаще несносно) рифмовать и все: он уже ПОЭТ. Научится переставлять слова в тысячи лет назад сказанных и многократно в разных вариантах повторенных мыслях — АФОРИСТ. И вообще — натура творческая. А ведь на 99% все сетевые «поэты» и «афористы» обыкновенные дилетанты и графоманы. Я, собственно, не так уж и против графомани (куда деваться, сама такая), только оценивать себя надо адекватно и, уж коли выставили свое творение на всеобщее обозрение, будьте готовы к критике. Это я вам как графоманша и паэтша говорю)))

Если осушить болото человеческой лени, то на дне можно найти недостигнутые цели, нереализованные планы и неисполненные желания.
Хотя… Может и к лучшему иногда. Не все цели достойны того, чтобы их достигали, не все планы стоит реализовывать, а иным желаниям лучше остаться неисполненными.

Не плачь, душа, прошу тебя, не плачь.
Не стоят слез чужие пересуды.
Есть в каждом хоть немного от Иуды
И каждый хоть немного — да палач.

Не верь, душа, не бойся, не проси
Ни у кого, кто Небу не причастен,
Благодари за толику участья
И всем, кто обижал тебя, прости.

Душа моя, зачем тебе нести
Обиды груз и тяжесть осуждений?
Ты не сумела избежать падений,
Но ты смогла подняться и идти.
… показать весь текст …

Дождь бился в окна и просился в дом.
Он говорил: «Я смою все печали,
Чтоб вы о прошлом больше не скучали,
Чтоб сердце не болело о былом».
На струнах струй он тихо мне играл
Концерт для одиночества и скрипки
И все мои нелепые ошибки
Из памяти как ластиком стирал…

Всякий раз перед тем как поступиться совестью, человек предает в себе Человека. Того самого, что по Образу и Подобию…

Жизнь — хороший учитель. Учит нас и кнутом, и пряником. Пряники мы быстро проглатываем, даже не замечая порой. А вот против кнута восстаем: а меня-то за что?

Я что-то потеряла и не могу найти.
Замкнулся круг, в котором я блуждаю.
И нет пристанища душе, и нет пути.
Живу — как будто жизнь пережидаю.

Я уходила в ночь. Мерцали звезды.
По млечному пути струилась вечность.
И знала я, что завтра будет поздно,
Что завтра я тебя уже не встречу.
Нас разведут года и расстоянья,
Молва людская, недоразуменья.
А рифмой к расстояньям — расставанье,
А к недоразумениям — сомненья.
И, значит, нам дана лишь эта полночь,
Чтоб навести мосты и переправы,
Любовью души до краев наполнить,
Простив друг другу всё, в чем мы не правы.

И снова суета. И снова суесловье.
А хочется до дна наполнить жизнь любовью.
А хочется успеть наполнить душу светом.
И чистотою слов. И верностью заветам.

Вот говорят: утро вечера мудренее. Именно так. Сегодня утром я точно знаю, что должна была сделать и сказать вчера вечером.

Много чего мы себе обещаем… Но никого так не обманываем в обещаниях как самих себя.

Не слишком ли вы часто стали сниться?
Назойливость вам, право, не к лицу.
Я вам советую остепениться,
Забыть дорогу к моему крыльцу.

А то, боюсь, у моего крыльца
Не хватит места для прынцА.