Ты на взрыве эмоций, на грани контакта миров,
что твое разделили когда-то единое эго.
Ты не просишь пощады и сброса постылых оков,
состояние, равное смерти, безумию века.
Ты распластан, раздавлен, но все еще хочется жить,
у тебя девять жизней в запасе, начнем, может, с пятой?
Это жизнь — хиросима, в которой не страшно любить,
и мешать черный чай с ненавистной мне некогда мятой.
Это жизнь — не начало, а, кажется, снова конец
недосказанных фраз, что опять помутили рассудок,
ты сидишь, как взъерошенный северным ветром птенец
ожидая не мать, а лишь ту, что наполнит желудок.
Это жизнь — хиросима, и некуда спрятаться от колебаний природы, пластов тектонических плит.