Свои глаза обманывают много,
И разум весь в тумане грез.
Взглянуть бы на себя глазами Бога,
И сердце разорвалось бы от слез.

Привыкать к укоризне
Я не буду ни дня.
Меня нет в твоей жизни,
Коль не вовремя я.

От слов своих скорблю, не зная назначенья,
В душе своей увижу, чему и сам не рад.
В словах «я не люблю» скрывается мученье,
Слова «я ненавижу» впускают в душу ад.

Бездумно множат бесов клоны;
То тут, то там они пищат.
Не трожьте братцы покемонов,
Они в аду вам отомстят.)

Если мужчине приходит мысль, то это просто мысль. Если мысль приходит женщине-то уже с печатью «Всем принять к исполнению».

Смирить бы похотливый стиль
Всем молодящимся старпёрам,
Она же не автомобиль,
Не заведешь кривым стартёром.

В своей душе полно проблем,
Но ведь учить гораздо слаще.
Нередко видим мы тандем:
«Убитый» «раненого» тащит.

Женщине приходится демонстрировать свой ум, чтобы стать успешной и тщательно скрывать его, чтобы стать счастливой.

Нас волнует одно — получить снисхождение,
Осознав, что финал не минуешь никак.
Без него не познать нам и тайны рождения,
Все равно уходить, весь вопрос только — как?

Что-то да где-то, а все-таки.

Если путь кажется простым и понятным, значит ты на него еще не вступил.

Избавить душу от сердечной боли
Ты просишь у Небесного Отца,
И сам своей греховной волей
Лишаешь всемогущества Творца.

Глупцу, чтоб высказать суждение,
Не нужно слышать сам вопрос,
Сдержать потуги самомнения
Трудней, чем сдерживать понос.

Зачем нам думать о спасении,
Когда привычней в тишине
Поймать печальку от безделья
И утопить ее в вине.

Разум упускает из вида простые вещи, он как бы смотрит сквозь них, считая их ничего не значащими, само собой разумеющимися… Он с самого детства игнорирует их, пытаясь залезть своим любопытством, как можно глубже, ставя в тупик своими вопросами. С годами разум привыкает к тому, чтобы не заострять внимания на очевидном, как бы на не существующим, думая, что истина априори не может быть очевидной, она непременно должна быть сокрыта где-то очень глубоко.

Бывает, путаем немножко
В текущей суматохе дней:
Любовь не в том, чтоб гладить кошку,
А в том, чтоб убирать за ней.

Сижу, наморщив лоб,
Пытаясь написать стихи,
Как тот баран, упершись рогом.
И вроде складен слог,
Расставлены штрихи,
Нет, все пустой обман,
Я лучше запишу за Богом.

Не все включаем мозг и не всегда,
Надеемся на опыт предыдущий,
Но утекает времени вода,
И костенеет разум отстающий.

Приснилось мне, что я поэт,
И музы кружат надо мною.
Проснулся. Слава Богу-бред!
Свят, свят, приснится же такое.

Служить иль не служить —
Так не стоит вопрос,
Ведь между не прожить,
За выбор будет спрос.

А выбор не велик:
Из двух — одну дорогу,
И каждый жизни миг
Служить страстям иль Богу.