Интернет, как большой инкубатор, —
очевидно, настала пора, —
Разношёрстных великих поэтов
вновь и вновь выдаёт на-гора.
Дети в школах играют в бирюльки,
да с чего б им в науку вникать,
Наряду ведь с Есениным, Блоком
могут чушь и мою почитать…
Стать поэтом ведь проще простого,
не с руки это вновь объяснять, —
На одну только кнопочку надо
со словечком СТИХИ вам нажать.

Став автором общеизвестных фраз
легко добыть вам славу и почёт,
но есть один-единственный вопрос:
-Вас совесть вовсе не грызёт?

Едва лишь с чьих-то уст сорвётся
не в унисон словечко вдруг
самоделашный психолог
тут как тут

На каждый афоризм найдётся свой Афоня.

Мысль — не пыль, её не выбьешь.

Устройте, пожалуйста, очную ставку со снегом!

Вновь дифирамбы дуракам
поют день ото дня, —
то ли ваша крыша едет,
то ли у меня

Безоблачное детство. И… мечта,
стремящаяся ввысь, не подозревая,
что сможет лишь достигнуть высоты,
судьбою уготована какая.

Интернет — это
времяглотатель,
суткоискажатель,
жизнеистребитель.

Спрессованные мысли, по всей видимости,
с трудом прореживаются…

Пора бы уже и научиться равномерно,
хотя бы на какое-то время, распределять,
не только своих тараканов, но и забежавших на огонёк,
ибо, явив всех одновременно, можно конкретно ошарашить окружающих,
что чревато последствиями.

С завидным постоянством
мне снится странный сон,
как-будто весь Инет
на сайт перенесён.
и наконец-то люди,
свободные от мук,
заговорили сами,
надеюсь всё,
а вдруг…

Пресловутый ЧС, удивительным образом, напоминает
подземелье неведомого сказочно-загадочного леса
с его одиночными камерами многоразового использования,
из которых всевозможными способами стараются переслать
весточку на волю —
будь то прошение о помиловании,
или кляуза на совершившего
злодеяние.

Прошлась по стенам-
поняла что — зря,
то ль вы сошли с ума,
то ль я…

Чтобы было бы возможно посудачить всласть,
человеку мало надо — лишь в ЧС попасть.

Что-то я не пойму — ПУП ЗЕМЛИ —
он выпуклый или же впалый?
Но чувство такое, что ими покрыта Земля…

Буквы — это те же карты, но в колоде алфавита,
и перетасовывать их надо умело…

Вспомнилась нынче басня одна
про…
короче, про разных зверей,
одно лишь печально,
что в данный момент,
не нравится в ней соловей…

Молчание, как скрипка Страдивари —
имеет свой особый уникальный звук…

Я ужасно хочу быть поэтом-
прилетал чтоб крылатый Пегас,
Чтобы Муза зимой или летом
свой являла мне профиль-анфас.

Я ужасно хочу быть поэтом-
про любовь вам писать, про весну,
Но не надо ругаться дуэтом,
если сдуру умом я блесну.

Я ужасно хочу быть поэтом-
чтобы вам дифирамбы писать,
Но сомнительно так, что при этом
мне позволят чуть славы снискать.
… показать весь текст …