Ноябрь, ноябрь, ты на кошачьих лапах
Скользнул на новый лист календаря,
Ковёр листвы усилил пряный запах,
Темнеет рано, всё поздней заря.
И не мелькнёт журавль в последнем клине,
Отправившись куда-то за моря,
А на ещё оставшейся рябине
В цвет спелых ягод — грудка снегиря…

Прилетела пушинка, мешает на взмахе ресниц,
и её ты рукой аккуратно пытаешься снять,
а на пальце — снежинка, и с неба опять и опять
полетели вдруг пёрышки белых невидимых птиц…
Первый снег! Он сегодня повсюду с тобой и со мной,
словно осенью время внезапно ускорило бег…
И как будто бы в детстве, мы снова вернулись домой,
закричали с порога: смотрите, пошёл первый снег!

Нет, осень жизни — это не беда,
Кто знает жизнь, тот и меня поймёт:
Кто жил, а не считал свои года,
Кто вдаль смотрел, а не за поворот.
Кто проходил и дальше шёл вперёд,
Когда лил дождь, он раскрывал свой зонт,
Какой бы жизнь ни делала свой ход,
Он всё равно смотрел за горизонт!
Каким бы ни был наш жестокий век,
Мы не уйдём из жизни без следа,
А если рядом близкий человек,
То осень жизни — это не беда!

Скажите, каждый так в себе уверен,
Что никогда ни в чем не лицемерен?
И мысль не вызывает недоверия?
Ярчайший факт прямого лицемерия…

Позади за спиной солнца тёплого струны души,
но все чувства огнём опаляет недавняя дальность.
Там за дверью прохлада, но ты уходить не спеши,
не спеши — подожди, там, как слёзы прольются дожди,
и обнимет и примет другая до боли реальность…

Была нежностью, была горечью,
была белою, была чёрною —
не была зарёй, была полночью —
ненасытною и бездонною…

У деревьев просила смелости,
как кольчугу сплетала листьями,
не хотела банальной серости,
растекаясь по древу мыслями…

Не хотела быть чьей-то совестью,
не хотела быть нежной бабочкой,
и хотела сюжетной повестью,
а не приторно-сладкой сказочкой…

А над городом осень, и такая, как надо —
С ярким золотом листьев, хоть в венок заплетай,
С чистым воздухом звонким в кружевах листопада,
Ты прими это чудо, задержись, помечтай…
Есть у осени свойство ворошить всё былое,
Иногда это сладость, иногда это боль…
Но в такие мгновенья отступает плохое,
Будь к нам ласкова, осень, быть счастливым позволь!

Искала себя в отражениях,
В своих-чужих выражениях,
За стёклами и за окнами
Недели, дождями мокрыми…
И днями, от солнца паркими,
Искала дворами, парками…
Я слышала отзвук — в птицах,
В прохожих случайных лицах,
В деревьях — в ветвях и листьях
И в чьих-то досужих мыслях…
Сквозь время и расстояния
Искала момент узнавания…

Прячь под невидимым явное, мнимое,
зримое прячь, а к нему — ощутимое,
душу сколи невидимкой (не плачь!),
если сумеешь — подальше запрячь!
Прячь под невидимым невыносимое,
нежное прячь, а к нему и ранимое,
стань невидимкой и больше не плачь —
пусть от бессилия плачет палач!

Сегодня настоящий снег лежит!
Хоть он и первый, но идёт — не тает,
И белым всё красиво заметает…
А вот собака — даже не дрожит:
Снег предпочла стремительному бегу
И тоже первому обрадовалась снегу!
Мы смотрим с ней вдвоём куда-то вдаль,
Всё так кругом красиво и нарядно,
И после серых будней так отрадно,
Откуда же какая-то печаль?..
Да… Лёгкая печаль присуща нам,
Когда лишь первый снег на землю ляжет,
И сердце мне ответ сейчас подскажет:
Печаль по тем — ушедшим — временам…

По водной глади ноября
скользила осень незаметно.
Ей уподобившись, ответно
скользнул листок календаря.

Шедевры бывают разные…
Одно и разнообразные,
Прекрасные и безобразные…
Бриллиантово-стразные,
Недо и идеальные,
Примитивно, но шедевральные,
Шедеврально, но примитивные,
Рвущие сердце, противные,
Интуитивные…

Луч вечернего солнца подсветит деревьев багрянец,
И, как кистью художник, раскрасит фасады домов,
Заиграет в глазах и положит на лица румянец,
И согреет сердца красотой, что не требует слов.
Где-то там впереди будут слёзы-дожди и ненастья,
Но сегодня ты просто мечту потихоньку зови,
И мы вместе скрестим свои пальцы для долгого счастья,
Дорогая подруга, ты за десять минут до любви…

Город снегом, как белым туманом одет,
вечерами неярко горят фонари,
сколько зим промелькнуло вдруг в памяти лет,
обними меня крепче, в окно посмотри…
И прекрасную сказку расскажешь мне ты,
так красиво, как ты лишь один бы и смог,
как засыпало снегом на клумбах цветы,
и как снег от мороза их все уберёг…

По капле соберите все года,
всё лучшее из них не пропустите,
а вспоминая, просто не спешите,
и пусть свободно льются, как вода…
Она омоет мысли от невзгод,
вернёт душе привычную ментальность,
укроет от постылых непогод —
с убийственным названием «реальность»…

Десять капель мартини в бокале осенней тоски,
Тонкий ломтик лимона для вкуса, а может быть, цвета,
Терпкий запах корицы с запретным намёком на лето
Как почти осязаемый след от движенья руки —

Аромат Шафали сохранил опустевший флакон…
Вместо тоника воздух, промокшей листвою горчащий,
И любви пол-глотка — вот рецепт для «Осеннего счастья»…
Я его пригублю от тебя, ненаглядный, тайком…

С поэтами, в принципе, не сражаются,
С ними ни спорят, ни соглашаются,
Странная особь — этот поэт…
Он либо нравится, либо нет!

Снег присыпал цветы, словно белою шапкою лёг,
и дорожки укутал пушистою лёгкою шалью,
если к первому снегу в душе ты все чувства сберёг,
не давай им остыть под непрошенной тихой печалью…

Уходят люди, пустеют сайты
из тех, кто дорог, кого вы знали —
летело время и килобайты,
а вы общались и вы писали…
Уходят тихо, порой, внезапно,
не попрощавшись — их вышел трафик.
Как гром средь неба… так непонятно…
А время новый рисует график…
Ползёт «кривая» всё ниже, ниже,
а мы там тоже однажды будем
к конечной точке всё ближе, ближе…
Но тех, кто дорог, мы не забудем!

Суть Рождества есть таинство чудес,
Прошу вас, не примите за отмазку…
Я приведу вас в свой волшебный лес,
Не расскажу, но покажу вам сказку…
И все мы дети перед Рождеством,
Чудес, как сказок! Много не бывает!
Пусть волшебство наполнит каждый дом
И никогда его не покидает!